Duelos y cicatrices.

-No recuerdo la voz del papi- Me dijiste con tristeza.

¿Cuánto tiempo dura el duelo? ¿Cuántas formas adopta? 

Porque no es un año como dicen. Un duelo puede tener un tiempo muy variable de permanencia en nuestro espíritu y en nuestro corazón. Va a depender de cuestiones muy singulares, muy propias de cada persona. Ningún duelo dura lo mismo. Dos personas con una pérdida semejante transitan su duelo en un tiempo diferente que puede ser mayor o menor en alguna de ellas. 

Y ¡cuántas formas tiene!  Olvidar la voz del ser amado es otro duelo, uno más luego de la pérdida del ser. 

El tiempo no cura, el tiempo acostumbra. El paso del tiempo aporta sabiduría, nos da herramientas para afrontar esa pérdida. La herida cicatriza, Y esa cicatriz nos recuerda que hemos superado el dolor. ¡Bienvenida sea! Seguramente tenemos días mejores que otros. ¡Bienvenidos sean!. Te abrazo en el corazón. 

Solo Entonces

 

¿Como decir adiós, cuando no se pudo decir adiós? 

Ante esa ausencia del otro, miles de preguntas pueden aparecer, por ejemplo ¿Que hice para que ese otro desapareciera así? Actualmente se habla de gohsting, el "fantasmeo": Nos conocimos, estaba todo bien, fué maravilloso, y de repente no responde los mensajes, no te clava ni siquiera el visto, simplemente el otro desaparece sin dejar una señal del porqué.¿Fue mi culpa? 

Ese familiar con el que de pronto dejaste de hablarte...

Ese amigo o amiga, con quien  nunca te despediste y sencillamente, no se hablan más. 

Hay muchas situaciones en las que la falta de una despedida, deja algo que no se cierra nunca.  El poder de las despedidas, es inmenso. A veces no podemos, no encontramos las palabras, o no hubo oportunidad o...algo pasó, que la despedida, solo es una ausencia. 

Ante una despedida que no pudo ser, se impone el ritual, para cerrar de una vez esa situación. En este caso, este poema, es un ritual de despedida de mis mujeres ancestrales, con quienes no pude despedirme.¿Las razones? vaya uno a saber. A veces no aparecen razones, y en ese caso, va el ritual de cierre, que culmina una situación para seguir adelante, de manera más sana. 

Este poema es para ellas, mis mujeres ancestrales, y fué publicado en la revista Nudo Gordiano Nª 34.

Gracias a la editora. 

Aqui abajo el link del poema en la revista digital. 

Muchas gracias. 

https://issuu.com/revistanudogordiano/docs/ng-34?utm_source=ActiveCampaign&utm_medium=email&utm_content=%C2%A1Nuevo+N%C3%BAmero+Disponible%21&utm_campaign=Nuevo+N%C3%BAmero+%2334

Me dicen que soy jodida.

 Si, me dicen así. Me lo dicen los varones, me lo dicen las mujeres, me lo dicen mis compañerxs de laburo, me lo dicen mis jefxs, mis amigxs,me lo dice todo el mundo.

Salvo excepciones (algunxs) me dicen que soy jodida.

¿Será que les jode que sea independiente? a ver, porque cada vez que me lo dicen es porque expreso una opinión que no es la de quedarse calladita, achicarme ante lo injusto. 

Y mirá que tiene historia el mote, porque mi mamá, que me educó para callarme la boca, fué la primera que me puso el calificativo. Porque no pudo asumir que yo rompiera el molde, y transformara mi vida (o por lo menos lo intentara) en otro cosa que era diferente a la suya propia. Mi abuela, en cambio, me daba alas, me apoyaba. Me llamo como ella, de segundo nombre. Nunca la amé lo suficiente, me doy cuenta ahora. Mi abue era lo mas genial del mundo. 

Y mis compañerxs de laburo? Ahhh que no se me ocurriera pensar diferente, porque estaba mal, equivocada, y había que hacer, decir y pensar lo que venía "de arriba", de la dirección (usurpada por una colega con amiguetes en la supervisión que no tenía más formación que la mía propia.Solo que yo no tenía amiguetes). Es el precio, parece, de la independencia de las mujeres en esta Córdoba de hoy. Pagar el precio, muy alto, de opinar de manera libre y decir lo que sentimos, pensamos y hacemos de manera coherente. Significa no acceder a muchos beneficios que sí tienen las calladitxs. AHHH pero ellxs tambien pagan el precio, se transforman en seres envidiosos, con malísima vibra, subdesarrolladxs. 

Ese es el costo, altísimo que se paga, por ser mujer, por  transitar la vida siendo libre de mandatos, con capacidad de tener criterios propios. 

Cuesta que te miren como igual, cuesta porque sos blanco de la poca independencia de los otros, porque su propia inseguridad les impide apreciar que nuestra autonomía NO es un ataque directo. Que comprendemos a quienes aún no pueden salirse de los moldes. Es un verdadero espanto que quienes se someten a la sumisión critiquen de manera despiada a "quienes no las representan":mujeres con capacidad de gestión, mujeres que deciden, mujeres que se destacan. 

Cuando te digan que sos insoportable podés responderles que se vayan a c4g#r.

collage digital, "si querés gritar gritá"de mi autoría. 

confundida al pedo

Una confusión más y van... cuántas? Ya le dije a la Flor: Voy a clavar un cartel en mi habitación de modo tal que cuando me levante en la mañana y abro los ojos lo primero que vea sea el cartel. Y el cardel dice: "no hay comedido que la saque bien". 

Porque es así, en mi afán de ayudar a veces ayudo a gente que no tiene la menor intención de ser ayudada. Gente que tiene que hacer sus propios procesos (y aquí me equivoqué una vez más) sin interferencia exterior. Ahora de ahí a que la gente se enoje porque tiene mentalidad de masa y cero mentalidad y opinión individual, hay un paso. Un paso grande para la humanidad como decían del hombre en la Luna que vaya a saber si es cierto que llegaron dice mi Nono. 

Bueno la cuestión es que me equivoqué, creí que ayudaba y no ayudé una m*****, encima Se enojaron conmigo y me tiraron con una bola de caca, que en breve devolveré. Para que la gestione el que la produjo a la bola de caca, claramente yo no la produje, no fui yo. No no. Decía la Jaitt.

Me prometo a mí misma a mirar mejor la próxima vez.

Todavía tengo que perdonarme.

Es que en eso soy implacable, la p*** madre. 

¿Como puede ser?( que una mermelada se coma sola)

Cuando la Gringa se levantó ese domingo de sol la mesa del desayuno estaba lista. La amorosa media naranja ya había preparado todo. Los panes caseros calentitos  estaban esperando por esa manteca y el dulce para ser elevados a la categoría de los dioses. 

La Gringa no supo desde donde acudió el recuerdo: si fue por la manera en que daba  la luz  del sol en la ventana, el aroma del pan, o el  color de la mermelada. Algo tiró del piolín de la memoria. 

La memoria. Esa capacidad que la caracterizaba desde pequeñita, mal que le pesaba a veces. La cuestión fue que se acordó de aquel día en el que participó en un concurso de dibujo organizado por una marca de mermeladas que aparecía en la revista "Anteojito". 

La cosa es que Ni bien probó  la primera tostada,apareció ante sus ojos  la escena en la que  la Nené hojeando la revista  descubrió que-como pasaba en esa época- un equipo promocional de las mentadas mermeladas estaría en la localidad donde vivían , buscando que los niños y niñas de aquel momento se reunieran, disfrutaran de una merienda y participaran en el concurso de dibujo cuyo tema era, la mermelada,que era tan rica que "se comía sola"decía la publicidad. No había internet, la cosa era de cuerpo presente en aquellos momentos. 

 De inmediato la Nené  levantó la vista y  dijo-La gringa dibuja muy bien¿Porque no la llevamos? 

En el seno familiar-en una época de la historia en que la opinión de los niños no tenía ninguna importancia-se decidió que se presentaría a concursar  a la susodicha dibujante sin preguntarle .La Gringa tenía   4 años y encima le gustaba el dulce de leche ,peeero  la importancia de su opinión era proporcional a la edad que portaba. 

Así fué que un día la familia se trasladó a una especie de club que tenía unas mesas de cemento con bancos  como  esas para comer asados en los campings, había muchos otros niños y los organizadores del concurso de la mermelada les facilitaron a cada uno una hoja que  encontró  bastante grande, y unos lápices de colores de los cuales ahora  no recuerda la marca.

Y ahora viene la parte que realmente recuerda bien .

Lo que recuerda es exactamente que experimentó lo que ahora se llama  "angustia de la página/lienzo en blanco". Porque si bien sus años eran pocos,parece que  su alma ya era vieja. Y realmente no le interesaba ganar el premio, eso le interesaba a la Nené qué la había llevado y puesto en esa situación. Tenía una inmensa hoja en blanco y unos hermosos lápices de colores y no sabía que dibujar ni tampoco quería. 

Estaba la hoja en blanco, el sol que pasaba entre las hojas del árbol bajo el cual estaba la mesa, el bochinche de los otros concursantes, las ganas de irse al carajo. 

Y aquella vez  se fué al carajo un poco,disoció ; y esta vez  regresó a la cocina, al desayuno amoroso, a la pareja que la miraba como esperando una respuesta (se notaba que le había preguntado algo).

La Gringa respondió  -Riquísimo el desayuno amor. Gracias, está re bueno. 

Ya en el presente, recordó lo peor de todo: 

Lo peor de todo es que aquella vez  dibujó-sin  ganas- cualquier pelotudez  y ganó el concurso. Y que de todos modos recibieron las mermeladas y que estaban riquísimas. Y el dibujo  salió en la revista y todo, un horror. 

Texto y collage de @adri.bonzamixmedia

 

Conjuro

 

Nunca tuve zapatitos de charol.

A la tardecita la Nené la mandaba a bañarse y a cambiarse. Esa era  la instancia previa de tomar un heladito en el kiosco del Tito a la vuelta de la casa. Para la Gringa era complicado ese momento, porque andaba siempre chivateando según la Nené , y disfrutaba más de los pantalones short con una remera que del vestido celeste con puntillitas que le había cosido la Nené,esperando que lo estrene. 

Ese día de verano no fue diferente del todo. Hubo bañada, lavada de pelo ,heladito en lo del Tito y luego bicicleta, la Cinzia roja flamante que le habían regalado para la Navidad. Súper incómodo andar en bici con el vestido que se usaba en los años 60, y además no tenía puestos los Championes sino unos hermosos mocasines blancos. 

-¿Me puedo cambiar los mocasines?

-Pero vos estás loca? Siempre tan varonera, no podés estar arreglada ni cinco minutos!! Sermoneó la Nené. Ella tampoco podía pasar más de cinco minutos sin sermonear a la gringa,era una combinación infaltable: la conducta de una y otra se potenciaba de manera infinita. Einstein se enteró y empezó a hablar de la cuántica,lo juraría.

Así salió , con vestido y mocasines ,arreglada; los shorts y remera la habrían roto,que tenía que arreglarse? pensaba la Gringa. La Mónica la esperaba en la esquina y cada una en una bici, en la época en que se podía andar hasta dos o tres cuadras lejos de tu casa con permiso,arrancaron. 

Fué a las tres cuadras. Arena en el pavimento , las bicis no  habían visto ET, ellas tampoco, así que el desparramo tuvo ruidos tipo patinada que terminó con un sonido de rueda de bici girando en el aire mientras el polvo se aclaraba. Las cuatro en el suelo,dos bicis y dos nenas de 9 años. 

Una de ellas con el freno de alguna de las dos bicis enterrado en el empeine del pie izquierdo.

Esa tarde si fue diferente. La Gringa terminó en cirugía de la Clínica Richieri con cuatro puntos (más) en su cuerpo, el dolor tremendo que no se pasaba ni con Cafiaspirina( lo único que había en ese momento para toda la humanidad conocida) una semana sin ir al cole porque no podía apoyar el pie, y aguantando a la Nené que oscilaba entre sermonearla por ser varonera, y dejar asomar la lástima  por un costado de los ojos. La lástima no se atrevió a salir. Nunca.